Высоко. Еще и как высоко летят его голуби. I он летит вместе с ними. Розкинув руки-крылья, тiло легкое, душа новорожденного. Выше, еще выше! Туда, где солнце зацiловуе. Где небо пестить. Где боли нет. И все это – iлюзiя. Только голуби реальнi. Вытанцовывают в небi, над старенькою хатой в Житомирi, осанну своему хозяину. А он … Лежит, прикован к постели, уже давно и навiчно. О том, как болит тiло, никому не говорит. Даже голубам. Чтобы не тривожилися в польотi. Лежит и ждет возвращения своих крылатых. I еще прислушивается ли дверцi забора не скрипнулы. Может, кто-то зайдет? ..
«Вы в небесную канцелярию, бывает, не звонили?» – Хитра улыбка блуждает на мужественным лице. «Что, дождь заказывали?» – И себе пiджартовую. «Та нi. Переживаю, или, порой, ангелы отчеты не передивляються. А то опять что-то переплутають и еще лет на 200 папку жизнь Евгения Концевича в небесную ящик заховають, чтобы пылью приходилась. Так 56 лет назад уже напартачилы: имел я умереть, а они не догледилы. Наверное, досье потеряли. Вот так я и завис между жизнью i смертью …», – вместе с Евгением Концевичем приходим к выводу: в тот день, что для него, смертного, превратился в вiчне выживания, ангелы, наверное, празднувалы.
Было у этого мужественного чоловiка и жизнь без голубiв. Промiняв их на жiнку возлюбленную. Не любила его омрiяна мрiя крылатых лiтунiв. Теперь снова есть голуби. А жiнка любимая? Живет за стiнкою комнаты. По ту сторону родительского оселi. I в гости не приходит, и к себе не зове. Не любит писатель эту тему. Сильнiше зболеного тела болит его голубина душа …